Maison

La petite maison

N’avait qu’une fenêtre

Qu’une table

Qu’un lit

Et pas même de porte.

Mais la paix du poète

Y faisait le ménage

Mais le feu parlait clair

La fumée montait droite

Le malheur se perdait

Sur la blancheur des murs

Et le livre éternel épelait vérité

Sur le cadran de la pendule.

Une seule voix délivrait le silence

Mais toutes les autres étaient présentes.

Pierre Boujut