D’un vanneur de blé aux vents

A vous, troupe légère,

Qui d’aile passagère

Par le monde volez,

Et d’un sifflant murmure

L’ombrageuse verdure

Doucement ébranlez :

J’offre ces violettes,

Ces lis et ces fleurettes,

Et ces roses ici,
Ces vermeillettes roses,
Tout fraîchement écloses,
Et ces œillets aussi.
 

De votre douce haleine

Eventez cette plaine,

Eventez ce séjour,

Cependant que j’ahanne 

A mon blé que je vanne

A la chaleur du jour

(Joachim du Bellay)

Chemin de campagne 

Je trace mon chemin 

De labours solitaires ; 

C'est un sentier d'achèvement 

Qui m'exhorte à louer 

Au plus profond de moi 

La patience de ma terre. 

Je m'ouvre aux appels de septembre : 

J'entends l'humus en son repos 

Fixer les échéances saisonnières 

Et dire sa fidélité 

Au destin des semailles. 

Le soleil est chair de sa chair, 

Promesse des moissons 

Dont les racines 

Déjà sécrètent les couleurs. 

Mais il faudra laisser passer les neiges 

Avant les grandes éclosions. 

Je n'imagine pas, 

Je transcris les pouvoirs 

Des sèves qui nous hantent 

Et parcourent nos veines 

Pour engendrer d'autres instants de vivre. 

Je n'imagine pas, 

Je dessine une carte paysanne 

Dont les chemins appartiennent au ciel 

Comme ceux qui s'allongent sous mon pas. 

(Edmond Vandercammen)  

L’ombre 

Aux jours où la chaleur arrêtait toute vie, 

Quand le soleil, sur les labours exténués, 

Pressait contre son cœur le vignoble muet,  

A l'heure où des faucheurs l'armée anéantie 

Écrasait l'herbe sous des corps crucifiés,  

Seul debout, en ces jours de feu et de poussière, 

En face du sommeil accablé de la terre, 

Assourdi par le cri des cigales sans nombre, 

Je cherchais votre cœur, comme je cherchais l'ombre. 

(François Mauriac) 

(Thorame-Basse)

Comment 

Il y aura toujours dans l’automne 

Une pomme sur le point de tomber. 

Il y aura toujours dans l’hiver 

Une fontaine sur le point de geler. 

Que les corbeaux 

S’enfuient de peur à notre approche, 

C’est leur droit. Nous pouvons aller. 

De l’espoir il y en aura 

Sur les rameaux. 

Et puis, nous ne sommes pas malades 

De la terre. 

L’ennemie  

Nous le connaissons. 

(Eugène Guillevic) 

Paysage 

Pas une feuille qui bouge, 

Pas un seul oiseau chantant, 

Au bord de l'horizon rouge 

Un éclair intermittent ; 

D'un côté rares broussailles. 

Sillons à demi noyés, 

Pans grisâtres de murailles, 

Saules noueux et ployés ; 

De l'autre, un champ que termine 

Un large fossé plein d'eau, 

Une vieille qui chemine 

Avec un pesant fardeau ; 

Et puis la route qui plonge 

Dans le flanc des coteaux bleus, 

Et comme un ruban s'allonge 

En minces plis onduleux. 

Théophile Gautier  

On entendait le cri 

On entendait le cri perçant des martinets 

De la chambre déserte et close où je venais 

Quand le soleil de juin accablait les sureaux 

Et que les magnolias mouraient dans l'air trop chaud 

Avec les lis brûlés et les rosés trémières. 

La chambre avait un vieux bureau lourd de poussière, 

D'anciens dessins coloriés pendaient aux murs 

Naïvement et, sur les chaises dépaillées, 

Je me souviens d'un triste herbier, doux livre obscur, 

Avec ses fleurs cueillies aux collines mouillées 

Les soirs d'automne ou les après-midi d'été 

Par les jardins déserts et dans l'aridité 

De la campagne avec le cri sec des criquets. 

Tout cela somnolait dans la chambre endormie. 

Or je sais que si j'y retournais à présent 

Je trouverais, comme jadis à mes treize ans, 

Aux pages du vieux livre mon enfance blottie 

Presque étrangère sous la poussière du temps. 

Francis CARCO 

ODELETTE 

Un petit roseau m'a suffi 

Pour faire frémir l'herbe haute 

Et tout le pré 

Et les doux saules 

Et le ruisseau qui chante aussi ; 

Un petit roseau m'a suffi 

A faire chanter la forêt. 

Ceux qui passent l'ont entendu 

Au fond du soir, en leurs pensées, 

Dans le silence et dans le vent, 

Clair ou perdu, 

Proche ou lointain... 

Ceux qui passent en leurs pensées 

En écoutant, au fond d'eux-mêmes. 

L'entendront encore et l'entendent 

Toujours qui chante. 

Il m'a suffi 

De ce petit roseau cueilli 

A la fontaine où vint l'Amour 

Mirer, un jour, 

Sa face grave 

Et qui pleurait, 

Pour faire pleurer ceux qui passent 

Et trembler l'herbe et frémir l'eau ; 

Et j'ai, du souffle d'un roseau. 

Fait chanter toute la forêt. 

 (Henri de Régnier)  

Un oiseau

Un oiseau chante à sa façon 

pour accompagner le maçon 

en haut de son échafaudage 

le coq souffle dans son alto 

la dame éreinte son piano 

et ça fait un sacré tapage 

à quoi s'ajoutent le marteau 

du forgeron et les autos 

et les camions dans le virage 

sans parler de dix-huit radios 

tévés ou transistors ruraux 

on croit entendre vingt orages 

Assis sur son banc un vieux sourd 

bourre une pipe d'un doigt gourd 

en écoutant de son village 

le bruissement très très lointain 

qui s'accorde tout à fait bien 

avec le calme de son âge 

 (Raymond Queneau) 

IL FERA LONGTEMPS CLAIR CE SOIR.. 

Il fera longtemps clair ce soir, les jours allongent, 

La rumeur du jour vif se disperse et s'enfuit, 

Et les arbres, surpris de ne pas voir la nuit, 

Demeurent éveillés dans le soir blanc, et songent... 

Les marronniers, sur l'air plein d'or et de lourdeur, Répandent leurs parfums et semblent les étendre ; 

On n'ose pas marcher ni remuer l'air tendre 

De peur de déranger le sommeil des odeurs. 

De lointains roulements arrivent de la ville... 

La poussière, qu'un peu de brise soulevait, 

Quittant l'arbre mouvant et las qu'elle revêt, 

Redescend doucement sur les chemins tranquilles. 

Nous avons tous les jours l'habitude de voir 

Cette route si simple et si souvent suivie, 

Et pourtant quelque chose est changé dans la vie, 

Nous n'aurons plus jamais notre âme de ce soir... 

(Anna de Noailles) 

PAYSAN

Rien qu'à le voir, on sait qu'il a conduit des charretées de paille, accompagné le balancement liturgique des attelages. Il a la démarche en prose du Magnificat. Vieux renard, il sait faire chanter le vin. Son champ est une ville. Il porte l'heure sur l'épaule, l'aube à l'encolure. Ses frissons peuplent les peupliers. A sa lèvre naît l'églantine. Intact comme une journée, il construit.

(Jean Malrieu)