Le tapis indien

Il existe près de Jaipur

Un tigre bleu

Qui dort sur un tapis à poil court.

Quand on lui marche sur la queue

Il ne crie pas «  au secours ! au secours ! »

Parce que la jeune fille qui l’a tissé

Ne savait ni dire

Ni écrire

« au secours ! au secours ! »

Plaignons caressons

Ce tigre en pure laine de mouton

Sur lequel on s’essuie les pieds

Sans qu’il ne puisse protester.

Alain Serres (Asie)

Ronde chinoise des cerfs-volants

Des enfants joyeux font signe,

Courant, lançant leurs cerfs-volants.

Tu vois, petit frère, le mien est plus grand !

Mais, petite sœur, le mien va plus vite !

Va mon cerf-volant, mon cœur pour bagage,

Entre deux nuages, entre deux courants,

Va de fleuve en fleuve et de ville en ville,

Va, mon papillon, va, ma libellule,

Va, mon fier dragon, mon cerisier blanc.

Jacqueline Held (Asie)

Toto

Dis d’où viens Toto ?

Je viens par ma mère

De Quito et par mon père de Toronto.

J’ai sept frères

Et sœurs et un manteau

Plein de courants d’air

Comme la cordillère et les hauts plateaux

Mon père a une grande voiture vert eau

Et ma mère cette vielle photo

Où son père  et sa mère

S’embrassent sur le bateau

Qui un hiver

Les conduisit de Quinto à Toronto.

Bernard Chambay (Amérique)

Cité

Six ans

Au quatorzième étage

A la lisière du silence

L’enfant

Sur la pointe des pieds

Habite un instant la lumière.

Et c’est dans le feu du regard

Que la feuille au bout du rameau

Devient la forêt qu’il espère.

Alain Boudet (Europe)

Petit-grain-de-riz

Ils m'appellent

Petit-grain-de-riz

J'ai la peau jaune ils disent

oui jaune comme la fleur

qui a bu tous les soleils de l'été

J'ai les yeux bridés ils disent

oui bridés comme ceux du chat

qui voit plus loin que la nuit

J'ai un chapeau pointu ils disent

oui pointu comme des mains jointes

pour faire bonjour merci et bienvenue

Je suis un enfant d'Asie ils disent

oui d'Asie ou de hasard

d'Asie ou pas

d'ici ou là

comme on est tous grands ou petits

un petit grain du grand bol de riz

Jean-Pierre Siméon ( Asie)

L’océan d’ici

Quand je touche l’eau

De l’océan Atlantique

J’effleure le sel

Qui a caressé d’autres mers

Qui ont touché d’autres continents.

Toutes les pluies communiquent.

L’Europe est comme une île

Et le monde une noix

Rempli d’eau.

Je jette au sel ma voix,

Il me répond : « Hello ! »

Je donne à la vague mon poème,

Elle me prend mon chapeau.

Je suis un enfant qui aime

Regarder fondre les bateaux.

Alain Serres (Europe)

Dans le petit jardin de dix pas (extrait)

Dans le petit jardin de dix pas

tu peux voir la lumière du soleil

tomber sur deux œillets rouges

un olivier et un peu de vigne vierge.

Accepte d'être celui que tu es.

Le poème

ne l'engloutis pas dans de profonds platanes

nourris-le avec la terre et le rocher que tu as.

Si tu veux trouver plus creuse au même endroit.

Georges Seféris (grec)

Troquer n'est pas voler (extrait)

Un sucre d'orge transparent contre un pied de verre de cristal,

ou si vous le voulez le pendentif d'un lustre d'église,

un bout de gâteau de patate contre un petit rien de riz au lait..

un piège à crabes contre un cerceau de barrique,

un fer à cheval usé contre un fer d'âne tout neuf...

un petit œuf de colibri contre une bête à bon Dieu

et une libellule aux ailes tremblantes...

Tout cela c'est troquer,

c'est l'affaire des enfants à l'école,

des petits écoliers des campagnes.

Troquer n'est pas voler.

Chien pour chat, chat pour chien.

Si tu en veux, prends-le,

Si tu n'en veux pas, laisse-le.

Toutes ces bagatelles sont matière à troc,

sans argent, sans rien d'autre.

Mais il y a autre chose de grande importance

qu'un homme ne peut pas troquer.

Ne troquez pas votre liberté contre aucun brillant discours,

ne troquez pas votre dignité contre aucun tralala.

Le beau langage c'est la chaîne dont on attache les bœufs

et dont on attache les hommes.

Beau langage n'a jamais rempli sac vide.

Le beau langage n'est que du vent !

Ne troquez pas votre vie contre cela !

Gilbert Gratiant (créole)

Les étoiles et moi

Les étoiles lointaines brillent dans la nuit

Elles sont aussi tristes que moi, elles n'ont ni repos, ni sommeil.

Il y a des années que nous nous connaissons, elles et moi, des nuits de veille.

Dans la nuit, combien de fois elles et moi, ne posons-nous pas la tête sur l'oreiller ?

Je n'avais encore jamais vu une telle sollicitude, quelqu'un pleurait sur mon sort comme un nuage qui crève

C'étaient bien les larmes des étoiles, et moi qui croyais que ce n'était que la rosée !

J'ai prié le vent de leur demander la raison de leur tristesse

Car les étoiles ne sont pas comme nous, elles sont plus près de la cour du Seigneur.

Leur messager avait écrit sur l'herbe à l'aide de la rosée

« Le rayon de la douleur des kurdes a atteint le ciel

Le cri des Kurdes au nord est parvenu au ciel

C'est le souffle de leurs soupirs qui fait couler nos larmes ».

PÎREMERD (kurde)

Souvenir de Hollande

Pensant à la Hollande,

je vois à l'infini

couler, larges et lentes,

les eaux d'un plat pays ;

et posés, côte à côte,

les peupliers en rangs

avec leurs plumes hautes

sur l'horizon si grand ;

et les fermes éparses

à travers champs,

qui font naufrage dans l'espace

tant il paraît profond ;

des ormes, des villages,

des tours au front nié,

des clochers, des bocages

grandissement liés.

Très basses les nuées,

lent le soleil dessous

dans la grise buée

de couleurs se dissout ;

et de partout montée

s'entend la voix de l'eau,

l'annonce redoutée

des éternels fléaux.

HENDRIK MARSMAN (néerlandais)